Le Blog de Bob

Lundi matin.

Après l'orage. Le monde a repris sa rotation. Sans moi. J'ai dit à la fille du café, celle qui s'est exclamée l'autre matin: «Ouaaa, vous êtes trop classe!», qu'une semaine commencée à son comptoir ne peut pas être mauvaise. Sans conséquence. Je ne sais rien du temps à venir. Personne ne sait. Il y aurait quelque part un grand livre où tout serait écrit d'avance, que nous perdrions l'entier de la responsabilité de nos actes. Plus de bourreaux, plus de héros. Plus de Karl Otto Koch et plus d'Elie Wiesel. Plus de petitesse et plus de grandeur. Plus qu'une Destinée implaccable qui ferait des uns les Princes et des autres les mendiants.

Je reviens de soulever le plus de fonte que je pouvais. Pour tenter d’oublier que ces jours derniers tu ne m’as pas quitté. Invisible. Dans d’autres bras, d’autres rires, sur d’autres lèvres.

Dans leurs vaisseaux spatiaux, les héros d’Asimov n’allaient ni aussi vite, ni aussi loin que je n’ai été projeté ces jours derniers. Ce fut une plongée abyssale et vertigineuse où j’ai presque perdu le souffle, un voyage entre deux univers sans interactions, à peine entrevus. Et qui pourtant, l’un et l’autre, m’ont empli de tristesse.

A sept-mille mètres, juste au-dessus des brumes printanières, éblouis de blancheur, tu m’as dit que ce serait bien de rester là toujours.

Et puis des jours de brume. Pour tout estomper. Les arrêtes trop vives des immeubles de béton. Les couleurs trop intenses. Les souvenirs. Lumineux. Les visages sans expression. Des inconnus. Au matin naissant. Dans le froid pénétrant de cette nappe dense qui semble ne jamais devoir quitter la ville. De passage. Lui coller tant et tant encore que c'en est devenu sujet de plaisanterie.

Celui qu'avant hier j'étais encore m'aurait envié sans doute.

De mes mercredis à regarder le Parc s'éveiller derrière les double fenêtres. Les ouvriers en cirés jaunes. Sous la pluie. Tandis que l'odeur du café envahit mes combles. De mes kilomètres à me rendormir dans un fauteuil de cuir. De première classe. De ce bureau trop grand où rien ne vient troubler ma réflexion.

Dans le calme de la chambre d’hôpital, il y a eu un demi-sourire, goguenard. Pour me demander que âge j’aurais. Mardi. J’ai répondu « Trente six ans ! ». Le sourire m’a dit « C’est ta jeunesse qui s’en va !».

J’y suis encore. Au soleil sur le banc. Avec les chats paresseux qui m’observent en étranger, et les fleurs dans leurs pots de terre. Devant les pierres de la maison. A flanc de coteau parmi les oliviers et les herbes folles. A tenter de m’imprégner de l’esprit des lieux. A essayer de saisir au vol les rapports entre les êtres. A prendre la mesure du temps comme il s’est arrêté. Là bas.