e-motions

Je reviens de soulever le plus de fonte que je pouvais. Pour tenter d’oublier que ces jours derniers tu ne m’as pas quitté. Invisible. Dans d’autres bras, d’autres rires, sur d’autres lèvres.

Dans leurs vaisseaux spatiaux, les héros d’Asimov n’allaient ni aussi vite, ni aussi loin que je n’ai été projeté ces jours derniers. Ce fut une plongée abyssale et vertigineuse où j’ai presque perdu le souffle, un voyage entre deux univers sans interactions, à peine entrevus. Et qui pourtant, l’un et l’autre, m’ont empli de tristesse.

A sept-mille mètres, juste au-dessus des brumes printanières, éblouis de blancheur, tu m’as dit que ce serait bien de rester là toujours.

Celui qu'avant hier j'étais encore m'aurait envié sans doute.

De mes mercredis à regarder le Parc s'éveiller derrière les double fenêtres. Les ouvriers en cirés jaunes. Sous la pluie. Tandis que l'odeur du café envahit mes combles. De mes kilomètres à me rendormir dans un fauteuil de cuir. De première classe. De ce bureau trop grand où rien ne vient troubler ma réflexion.

Dans le calme de la chambre d’hôpital, il y a eu un demi-sourire, goguenard. Pour me demander que âge j’aurais. Mardi. J’ai répondu « Trente six ans ! ». Le sourire m’a dit « C’est ta jeunesse qui s’en va !».

J’y suis encore. Au soleil sur le banc. Avec les chats paresseux qui m’observent en étranger, et les fleurs dans leurs pots de terre. Devant les pierres de la maison. A flanc de coteau parmi les oliviers et les herbes folles. A tenter de m’imprégner de l’esprit des lieux. A essayer de saisir au vol les rapports entre les êtres. A prendre la mesure du temps comme il s’est arrêté. Là bas.

Parfois il ne se passe rien. Pendant très longtemps. La grisaille. Rien qu’elle. Quand demain est un mot oublié. Et puis un appel. Il faut partir sans délais. Et reprendre mes voyages entre les mondes. Les étoiles. Ou plutôt ce sont les voyages qui me reprennent. Quand ils le veulent. Qu’importe, je suis toujours prêt. Mais pourquoi sont-elles vides ou pleines. Mes semaines ?

Les jours sur le calendrier. Qui passent trop vite. Sans nouvelles. Les regards qui se taisent. Un peu gênés. Les « ça va ? » inquiets. Qui craignent le naufrage.

Il y a des trames délicates sur lesquelles on n’ose pas. Poser l’acier de la plume. De peur de rompre. Le charme fragile de l’instant. De peur que l’encre s’imbibant ne change les demi-tons subtils. De la ligne d’horizon. Avant qu’elle ne se dessine. De peur que ne retentisse la fin de l’heure qui inspire. A laquelle on aspire. Pour laquelle on n’a que des mots trop lourds. Et qui figeraient. Ce qui est envol.