e-tincelles

Le quai venteux dans le matin glacial. Après avoir laissé l’appartement trop bien rangé des jours ordinaires. Dans le noir. Quelques minutes sur la grande horloge. Pour observer en retrait. Les voyageurs qui attendent. Imaginer des destins. En partance. Même si ça n’est pas vrai. Ce soir, y en aura-t-il un qui ne fera pas le même chemin. En sens inverse. Qui échappera à sa gravité. Pour s’envoler?

Peut-être bien. Qu’il faudra apprendre. A mettre les gestes avant les sentiments. Les mots entre parenthèses.

Peut-être bien. Qu’il faudra jouer. Le jeu des non qui valent des oui. Celui des oui qui ne disent rien. Apprendre à fuir. A disparaître.

Peut-être qu’il faudra tuer un peu de soi. Pour faire renaître. La poésie.

Les œufs brouillés, le lard grillé, les pommes de terre nouvelles. Dans la grande assiette de porcelaine blanche et rouge. Et puis le pain frais, la brioche, les confitures maison, le café fumant. Le salut Bob! tonitruant de Maud. Le sourire éclatant. D’une oreille à l’autre. De ceux qui vous interdisent d’être malheureux.

La route qui m’éloigne. De mes pensées. A l’arrière les plaisanteries. Que je n’écoute pas. Et puis les tours. Si hautes.

L’après-midi. Au sortir de l’officine de l’opticienne. Qui s’évertue à corriger une myopie bienvenue. Celle qui permet de ne pas apercevoir les traits trop durs. Ou les bassesses. Ou l’égoïsme.

Dans la grande bibliothèque, tandis que par l’escalier je remontais vers toi, je t’observais. Tache rose dans la sobriété du lieu austère. Tu étais penchée sur tes livres, tes papiers.

A croire qu’il faut des parenthèses, des voyages dans d’autres mondes, pour comprendre le nôtre. La densité poisseuse d’une fin de journée pour retrouver sa quête de lumière. Un ancien complice dans un bistrot miteux.

Dans la foule du Festival. Sans chercher, j’ai retrouvé Olivia, Mathieu, Paolo et les autres. Assis par terre autour d’une bouteille de vin. Et puis il y a eu du curry dans des assiettes de plastique. Tellement bon. Et puis du vin encore.

Pas un jour qui ne laisse son empreinte, qui n’ait sa part de beauté, qui ne livre une surprise.

Je marchais au centre-ville du pas assuré de celui qui croit qu’il sait où il va lorsque juste derrière moi a retenti un bruyant éternuement.

Avec la fin de la journée et les nuages dissipés, la lumière cuivrée des soirs d’été est revenue. Une longue soirée comme il n’y en avait pas eu depuis longtemps.